[Евгений Тихомиров]

Зоны рифов, на десятки км выдающиеся в океан, раз в сутки-двое усложняли и одновременно разнообразили наше свободное скольжение по бугристой воде. Комплекс первобытных мореходов, боящихся потерять землю из виду, мною пока не изжит, и курс я прокладывал, срезая небольшие архипелаги, часто невероятно красивые (ну и покороче так, всё же.)
Глядя с дистанции километра в 2 на очередные рифы, обратил внимание на особо живописные столбы брызг, образуемые на них зыбью. Волна как бы считала невидимые для нас препятствия, поочерёдно, раз 5-6, с некоторым интервалом взлетая к небу взрывом. «Как будто из автоматической пушки палят» — хмыкнул я про себя. Из пушки. Палят... А ведь, чёрт, очень похоже!
А может, правда, учения какие затеяли?! Долго ещё косился на взлетающие пенные колоссы...
Вообще, зоны рифов в тихую погоду манили к себе своей живностью, заковыристой архитектурой, просто уже соскучились по чему-то твёрдому под ногами. Но вот под швертом бы не хотелось.
Галка как-то спросила, так, для поддержания разговора:
— А что будет, если действительно, на риф наехать?
— Да, наверное, ничего не будет... — был ей дан задумчивый ответ. — Ну-у, может что-то останется.
Красоты, периодически дразнящие нас, привели к полному истощению мозгов видеокамеры, в результате чего на сушу была отправлена СМС-ка: "Рита, привези SD-карточку на 32ГБ и 2 Б рома. Только не перепутай!".
Вина, по поводу нашего скачка а-ля баллистическая ракета, во мне жива до сих пор. Из смс-ки Гале, по поводу того, какая лафа нас ждёт: «...может будет пара переходов по 24-30 часов. Всё остальное — не напрягаясь…».
Правда, предложение это завершалось смайликом, похожим на оскаленный череп...
Сейчас я мысленно прокручиваю сразу несколько вариантов, как можно было бы избежать этого нашего приключения (более или менее очевидных), и, тем не менее, встретиться вовремя с горной командой, но... тогда не было бы и приключения! И остался бы пробел в «исследовании краёв дозволенного»! Да и счастливы мы были в нашем воздушном замке (ну, по крайней мере, периодически).
К концу пятых суток, когда погода начала опять загибаться, впервые возникли размышления об обратном пути. Захочется ли нам повторять наш маршрут (хоти бы и разбив его на части)? Или просто пригнать машину в эти края и назад в океан не ходить.
И вдруг выяснилось, что мы все ещё совсем не насытились морской жизнью. «Пощады никто не желает».
Мы изменились за эти 6,5 суток. Ну, Галке получшало и она вообще влюбилась в море (вначале её укачивало, было мокро и хреново), текст знаменитой смс-ки она мне напомнила уже, примерно, на третий день. Мы же с Димой несколько иссохли в этом мокром мире.
Дима уже не доверял беззаветно фразам, что мы вот-вот двинемся необычайно быстро и времени на восхождения и путешествия у нас будет в достатке. К тому же, мы разошлись в подсчёте минувших суток на один день. Сейчас это кажется невозможным при наличии аж пяти датчиков атомных часов в навигаторах, стартовой точки в марине Лодингена и кусков трека в первый день плавания (да ещё и смс-ки с датами в телефонах), однако штурман в своём заблуждении был упорен и неумолим, и, вместе со всей электронной фигнёй, был сочтён невменяемым.
Мне и самому так частенько казалось. Периодически телефоны поздравляли нас с очередным прибытием в Норвегию, молчком обновляли московское время на более правильное (особенно прикольно во время вахты), раз в два дня предлагали услуги такси.
Такому бурному общения с внешним миром должны были препятствовать вполне однозначные запреты владельцев устройств: Нельзя ничего! Но... Дальнейшее объяснение коммуникационного психоза электроники сильно смахивает на басню Штирлица про отпечатки пальцев на чемоданчике Кэт. Но, тем не менее...
Я за несколько дней до отъезда попытался с помощью картплотера (у него есть имя собственное — Недоумок) присосаться к интернету, живущему в Димином самсунге. Как мне показалось, ничего не получилось. Ан нет! Ну, т.е. в интернет я действительно не попал. А вот некая тайная связь между блютузными устройствами образовалась. Затем к картплотеру присосался мой, не в меру общительный телефончик. (это у них и раньше бывало). Её, этой связи, хватило на синхронизацию времени и даты, но синхронизацию несколько нервную и дёрганную. Время переустанавливалось, как-то так, что не было одинаковым во всех претендентах на знание времени.
А однажды все устройства, имеющие gps-датчики резко установили часы на 2 часа позже. Нота бене! Ну и на хрена мне точность в доли секунды, если с часами и днями кранты! А, вот, у Слокама был жестяной будильник...
(Это мы, спасаясь от сулоев в прибрежной зоне, часа 3 ломились в открытый океан и оказались в нейтральных водах. GPS-ы тут же массово перекрестились в Гринвич!).
Видать, мы и так были достаточно счастливы, раз часы над нами издевались.
Впридачу, какие-то крупные морские авторитеты пожрали все наши уловистые снасти и оставили то, что почти никому из рыб не нравилось. Съеденные блесны по цвету и форме напоминали обыкновенную десертную ложку. Стал подумывать о сверлении нержавейки (а вот олеиновой кислоты для этого в ремнаборе не было).
Когда я прокладывал последний кусок пути по Атлантике, перед заходом в нужный фьорд, уже в зоне рифов и шхер, то совершил ошибку (всё мерещились всякие напасти, сам себе не доверял и, в конце концов, исправил правильную точку на какую-то приблудившуюся в сознании.) Короче, лишних 70 горбатых морских вёрст я нам добавил.
Когда я об этом, с мрачной торжественностью, сквозь дождь и ветер, объявил команде, глядя на гик как на виселицу, мне показалось, что Дима с Галей вовсе и не расстроены случившимся продолжением нашего удивительного общения с Океаном, однако...
Произошедший шквал эмоций хорошо подчеркнул тут же случившийся кромешный ливень, что собственно и не позволило дальше делиться впечатлениями от новости — не слышно ни бельмеса.
На входе в шхеры расстались с океанской зыбью и встретились с туманом, бойким судоходством и кучей навигационных сложностей. А через несколько часов и с буйным местным горным ветром. Лавировать в туманных потёмках среди красных, зелёных и белых огонёчков не хотелось, но и под мотором в сужениях фьорда один чёрт пришлось двигаться галсами. На очень коротких злых волнах, при попытках идти в лоб по курсу, мотор мерзко хрюкал, воротил морду и намекал, что у него 6, а не 36 л.с.
Всё ночь долбали последние 70км до благословенного Ондалснеса, воспетого велосипедистами, каякерами и любителями больших нависающих гранитных стен, и вот утром я был разбужен криком капитана Димы: — Миша, а что тут Ондалснес?!
Ну, вообще-то, да! Местом встречи с девчонками мы назначили город. Целиком, блин! А фонтан тут есть? Или какой-нибудь медный всадник на вздыбленном велосипеде...
Нашлись.
О, какое это счастье, спустя 6.5 суток и 500 миль услышать шмурыганье носов корабля о гальку пляжика возле железнодорожной станции, под табличкой «палатки на рельсах не ставить»!
Земля под ногами чуть-чуть кренилась, прикидываясь палубой. Было даже приятно, вспомнился «Снарк» Лондона и качающийся стол на Гаваях.
Из прибрежных кустов появились три прекрасных восходительницы с улыбками до ушей и банками пива.
Жизнь удалась!!!
Часть 2. Встреча на Истре.
«Горы Остапу не понравились — слишком много шика»
Итак, мы встретились с горной составляющей нашей экспедиции.
Глава и движущая сила её — Маргарита Чистякова, альпинистка, яхтенный капитан, и тренер по таким интересным вещам, как горные лыжи, скалолазание и горный туризм. А ещё в прошлом нейрохирург (но это нам не пригодилось). Это она 10 лет назад выманила меня из пресной воды на Белое море.
Тогда, на берегу речки Ковда, струящейся порогами вдоль опушки соснового леса, я пил солоноватый кофе и недоумевал, что это Рита норовит согнать меня с удобной зелёной лужайки с сиреневыми маргаритками, на которой я собирал очередного "Шестипалого". А теперь морские приливы и отливы ощущаются как неотъемлемые ритмы собственного тела.
А ещё раньше она, помнится, выясняла, где это учится моя дочка Сашечка, и что это за школа такая - Муми-Троль. А теперь её воспитанницы из турклуба Муми-Троль покоряют потрясающие вершины и тех, кто на эти вершины всё ещё смотрит снизу. На горах родины Муми-Троля это было просто здорово!
(Ну а я, соответственно, чувствую себя Снусмумриком, да и у большинства моих "шестипалых" были красные паруса, ну хотя бы стаксель. У Диминого «Чапаева», кливер, вот, краснополосатый).
Таня и Настя. Танька и Ёж. Две пряности, без которых было бы совсем не то. Два заводных зайца, за которыми не угонишься, а если они вдруг взяли и уснули — не добудишься. Вообще!