[Евгений Тихомиров]

Впереди стал очень быстро нарастать гул. Обрадовался, думал слышу морской прибой Оленёк-ского залива. Все оказалось проще: в считанные минуты налетел штормовой силы ветер. Лодку понесло против течения, словно щепу. Сто раз верно сказано — перед бурей всегда затишье! Вот он — секрет так радовавшей меня тихой погоды. Понятно, почему олень шел от моря — чувствовал непогоду.
Ветер северо-западного направления 15—17 м/с. Против него не выгребешь. Надо полагать, это надолго. Можно, конечно, тащить лодку бечевой с черепашьей скоростью — пройдешь расстояние в четыре-пять раз меньше, чем за сутки хорошей погоды. Загнал лодку в ручей, от волны укрылся, но оказался на самом ветру. Костер развел довольно далеко от берега под прикрытием большой тундровой кочки. Холодно. Уснуть не удается. Надеваю длинные и толстые носки из верблюжьей шерсти ручной вязки и такой же свитер. Все специально вязалось для путешествия. Светика вспоминаю — ее работа. Тот случай, когда забота и доброта людская согревают больше, чем сама вещь.
Сплю в лодке. За бортом шумит прибой, воет ветер. Сны разные снятся. Вторую ночь вижу группу Шпаро. Несладко им было на ветру в 40-градусный мороз, хотя и снаряжены были по высшему разряду, не то, что у меня — ширпотреб на четвертую букву русского алфавита. Производителей такого туристского снаряжения, как мой отнюдь не дешевый спальный мешок, самих бы заставить пользоваться своей продукцией в подобных условиях!
Вылез из «каюты» в шесть утра. Туман то окутывает все вокруг, то, поднимаясь, открывает окрестности на несколько сот метров. Костер давно прогорел, хотя на ночь я навалил в него здоровенных коряг — на ветру все горит быстро.
Позавтракал, взял фотоаппарат, охотничий нож и ружье — пошел смотреть тундру. Поднимаюсь по долине речушки. Попадаются кости. Встретился олений череп. В полукилометре выше — труп оленя. Совершенно целый, лишь требуха вырвана. Кто свалил? Долина зеленая, совершенно чистая от берегового древесного мусора. Речушка бежит по луговине, петляя. Цветов — видимо-невидимо. Впереди взгляд зацепил множество белых точек. Приблизился, оказалось — олени, голов тридцать. Ветер на меня. Подкрался на «пистолетный» фото-выстрел и выпустил половину пленочной обоймы.
Сопки сжали долину в узкий каньон, чтобы затем, снова расступившись, открыть взору обширный долинный цирк. Границы его скрывает туман, но и то, что видно, впечатляет размахом. И куда ни посмотришь — непуганые стада оленей в сотни голов. И это лишь клочок необъятной великой тундры. Сколько же в ней зверя! Сохранится ли он — зависит от человека.
К воде выхожу ниже лодки на несколько километров. На пути насчитал десять песцовых ловушек — ловчее место! Песца здесь ловят, надо полагать, только в береговой полосе. Здесь зимой ловушки найти легче, да и плавника много для строительства пастей. Встретилась полуразрушенная землянка. Какое же убогое жилье делают местные охотники. Берега забиты плавником, можно срубить великолепную теплую избу.
Стал варить, писать дневник. Хотел сделать снимок табора со штатива, но не тут-то было: потерялся винт штативной головки. Искал, искал — бесполезно. Расстроился сильно. Со зла стал собираться в дорогу. Это как бы сам себя наказал за рассеянность!
Каменный памятник с неясной надписью
Каменный памятник с неясной надписью 4 июля. Воздух 3°. Ушел к правому берегу. Дважды залезал в песчаные мешки между отмелями. Ничего не видно. Вот проклятый туман! Со всех четырех сторон белая мгла. Можно, обманувшись глубиной, зайти так, что станешь на мертвый якорь далеко на суше. Нет, надо ждать видимости. Отдаю якорь на глубине полтора метра и лезу спать. Защищенная от ветра берегом лодка стоит, не шелохнувшись.
Проспал одним махом пять часов. Туман подняло, оба берега видны отчетливо, песчаные косы — тоже. Вперед! Через час оказываюсь в ловушке. Куда не сунусь — мель. Внимательно осматриваю реку в бинокль: от берега до берега плавник и коряги сидят на мелях. Первая реакция — не может быть! Выходит, может. Идет летнее падение уровня воды.
Таскал лодку час-полтора, прежде чем под самым берегом нашел ход. Ситуация повторилась за день трижды. В 21.00 стал на отдых совершенно обессилев, едва выбравшись из очередной ловушки.
Неприятные думки невольно роятся в голове, когда лодка все время чертит днищем по песку. Возвращаться на судовой ход, с которого ушел в поисках кратчайшего пути, это не менее 40 км. Надо посмотреть на русло протоки сверху. Влез на сопку, посмотрел — совсем настроение упало: сплошные мели. Море просматривается, но до него верных 20 км. Стараюсь запомнить лабиринт возможных ходов. Тороплюсь. Главное — совсем не засесть. Вполне возможно, что эта протока в межень пересыхает на все 100 %, талая вода сходит быстро.
Буду сражаться до конца!
Продвинулся — на голых нервах — еще километров на десять. Еще раз осмотрел местность с высоты. Избы! Поселок и немалый — домов с двадцать. Теперь тащиться назад не придется. Если и засяду, пойду за тягой, наверняка какая-то техника есть. По карте выясняю, что поселок называется Ыстаннах-Хочо.
Беда только в том, что подойти к нему не удается. Пробую пробиться то с одной стороны, то с другой — бесполезно. До берега километр, а «Пелла» уже сидит на мели. Как же подходят суда? Подходят обязательно, снабжение-то только морем. Ухожу на глубину, отказавшись от визита в поселок.
Теперь иду уже Оленёкским заливом. Беру курс на Усть-Оленёк, ориентируясь на показавшийся на горизонте маяк. Болтает изрядно, море расшалилось. К маяку, расположенному на высоком обрыве с гигантскими снежными заносами, подошел с трудом. Греб на расстоянии, опасаясь обвалов. За обрывом открылся брошенный поселок и залив, забитый плавником.
Пора бы пристать и приготовить харч, да некуда: опасаюсь, что разобьет лодку о бревна. Сколько леса! На многие километры забит им берег.
Директор тиксинской гостиницы «Моряк» Анна Ивановна Иванова с горечью рассказывала мне о том, что раньше, какие-то тридцать лет назад, когда в поселке и всего-то было не более полусотни домов, из бухты вытаскивали весь плавающий мусор, а не то что деловую древесину. А теперь все забито топляком, плавником, строительным хламом. Доски «кразами» на свалку везут, а в гостинице не из чего дверь сделать, говорят — нет пиломатериалов...
Мне пришлось побывать на территории сплавной конторы — искал кусок березы на топорище. Сказать откровенно, такого безобразия, такого бесхозяйственного отношения к древесине не приходилось видеть даже в многолесных районах страны, где дерева — «как грязи». Здесь же кустарник и тот не растет, каждая лесина должна быть на вес золота...
В помещении рыбоохраны Булунского района висит на стене выписка из интересного документа. Есть смысл его процитировать:
Снятие лодки с мели
Снятие лодки с мели «Везде и всем, кто б какого звания ни был, запрещается бросать всякий сор и помет в порты, заливы и каналы, под опасением платежа, о чем учинить публичное запрещение. Також во время чищения кораблей и починки всякий сор должно вывозить, чтобы ничего на дно не упало, також, когда плотническая работа отправляется около кораблей и других работ, чтобы щепы в воду не падали, но на плоты или подмостки, и щепы с воды снимать, а зимою со льда счищать и свозить во все дни в удобное место».
И подпись — Петр I. Жаль, что нынешним деятелям петровский документ — не указ.
— В нашем Северном крае значение охраны воды от загрязнения особенное, — говорит начальник здешней инспекции Павел Никанорович Гаврилов. — Сложность в том, что, погибая, рыба в холодной воде не всплывает, нет ни сигнала, ни видимого показателя ущерба...
На болтанке делать остановку не хочется. То вверх, то вниз прыгаю на волнах. Хорошо еще, что ветер попутный. Впереди, кажется, вижу здоровенную льдину, которую лихо несет ветром. Велико искушение догнать и прицепиться. Эх, прокачусь!
Гребу, гребу, а в итоге льдина оказывается снежным заносом где-то под берегом, минимум в 15 километрах от меня.
Дальше хуже. Сюрприз — по всему фронту передо мной ледовое поле. Теплая ленская вода разрушила лед на значительном расстоянии от берега, само же море еще находится в полной его власти. Раздумывать нечего — каботажное плавание теперь единственно возможный вариант: ведь 900 км по льду 300-килограммовый «корабль» мне не протащить.
Замечаю, что местами, за рваными краями огромных льдин, гонимых попутным ветром, образуются как бы защищенные от волны заливы. В тихую погоду вытащить лодку на лед, чтобы катить «на дармовщину», труда не составило бы. Сейчас кромка льда то чуть притапливается, то поднимается над водой сантиметров на 70 — играет лед на волне. Задача: найти сравнительно тихое место и на гребне волны въехать на попутную льдину.
Первая попытка чуть не стала роковой. «Бухту» выбрал не достаточно глубокую, в амплитуду волны не попал — лодка стала дыбом и заскользила со льдины обратно. Конец выскочил из рук. Нос «Пеллы» был уже в метре от меня, когда мозг выдал единственно правильное решение — прыгать в лодку. Прыгнул. Еще беда — льдина «прикрытия» сдрейфовала, закрывая «бухту». Срочно надо из ловушки выходить, а то раздавит. Выполз...
Сердце ходуном ходит. Постоял немного, болтаясь на волне, успокоился, все оценил и обдумал. Надо было, пожалуй, на подходе выбросить на льдину якорь.